* * *

Весь мир как кладбище. С осадком былой боли

Живые рады солнцу и рассвету,

И лишь они, по-летнему одеты,

Несут цветы среди шеренг надгробий.

А есть другие, запертые в склепах,

Сырой тоскливости и серости рабы,

Не выдержав все происки судьбы,

Лежат от радости всего лишь в полуметре.

И, уповая на свою судьбу,

Мы мчим вперёд, не выбрав направления,

Лишь только бы от этого решенья

Не оказаться в запертом гробу.